lunes, 3 de noviembre de 2014

QUEDAR A TOMAR UN POEMA PARA HABLAR DE CAFÉ

(Foto propiedad de Sonia Civico Pendon)

El aroma de una buena taza de poema
se respira en mi mesita de noche
mientras te hablo de versos de café eterno.
Acaricio los granos de tinte amarronado
mientras huelo el aroma de los versos que humean en mi taza de barro barato.
Suena el timbre del teléfono y reconozco la melodía de tus gestos.
Sonríes en la distancia que nos separa,
mitigas el dolor y la añoranza.
Huele a castañas asadas en la tarde otoñal.
Le sonrío al aparato eléctrico,
me devuelve tu risa etérea
y yo te digo:
¿Quedamos a tomar un poema para hablar de café?
Y tú te ríes en las sombras
imaginas el aroma de un poema
lo degustas y me hablas de torrefactos y de mezclas.

martes, 26 de agosto de 2014

¿A QUÉ JUGAMOS HOY?

¿A qué jugamos hoy?, dices...
A querernos, digo...
Es divertido al principio, como todos los juegos de niños,
mas luego se vuelve monótono, perverso, inmundo, un mal bicho.
¿A qué jugamos hoy?, dices...
A querernos, digo...
Sin sustancia y sin fundamento.
Nos queremos desde lejos,
en imágenes, en dibujos, en inventados deseos,
desde la ventana, desde el firmamento, desde la nube, desde la arena, desde el cielo,
en ternura arrojada al viento
que se lleva nuestro amor hacía el infinito universo.
¿A qué jugamos hoy?, dices...
A querernos, digo...
Y sonrío con la esperanza llenando mi corazón de amor eterno.
El juego se alarga en el tiempo,
se vuelve esquivo, no resulta divertido, es ya un juego podrido;
machacan sus dados lanzados con la fuerza de cristales rotos,
las canciones hieren, las palabras duelen y jugar es sentir cercana ya la muerte.
¿A qué jugamos hoy?, dices...
A olvidarnos;  de repente, digo...
Me he inventado un cruel juego que también duele.

lunes, 30 de junio de 2014

GOTAS

Hay gotas que refrescan,
gotas que alivian la sed del moribundo.
Hay gotas de lluvia,
de aromas y perfumes que evocan amores perdidos o desechados.
Pero hay otras gotas,
ácidas, 
asesinas,
que al caer
abrasan la piel que antes tuvo esencia de miel.
Gotas que carcomen, que hieden,
e inoculan un veneno mortal.
Gotas que hacen rebosar el vaso,
echándole tierra a la compresión y enterrando a la paciencia ingrata.
Esas mortíferas gotas destruyen castillos de barro flotando en el aire,
obras de arte perfectas que parecían de verdadera piedra, de mármol de lápida.

domingo, 25 de mayo de 2014

¿A QUÉ SUENAN LOS TAMBORES CUANDO LLAMAN A LA MUERTE?

¿A qué suenan los tambores cuando llaman a la muerte?
A aromas de tumbas y tierras vacías.
Si escuchas sonidos lejanos
no serán las trompetas de los cielos.
El juicio final no existe en el futuro
al contrario,
está aquí, al acercarte a la losa donde descansan los huesos de tus padres
está aquí, en la verde hierba mojada del rocío de las nubes tan reales.
El juicio irreal de la mente humana
se recrea en un ficticio montón de historias escondidas bajo los ataúdes de madera carcomida,
historias podridas como los cuerpos agusanados que se pudren en el interior de sus telas de seda.
¿A qué suenan los tambores cuando llaman a la muerte?
A cloaca, a tristeza, a miserias.
Huelen las moscas la llegada de la amiga de la oscuridad
y se reúnen en una manifestación urbana de protesta absurda.
Ellas quieren los cuerpos de humanos muertos bajo las sábanas de hospital con olor a antiséptico de oferta.
¡Cuánta carne desperdiciada!Piensan.
La moda de incinerar ese suculento manjar las deja sin su aliento de vida.
¿A qué suenan los tambores cuando llaman a la muerte?
A tequila, a música adolescente, a recuerdos antiguos, a amores perdidos.
¿Los escuchas lejanos?
Diviértete mientras tanto,
si llegas a escucharlos de cerca es que la muerte llama a tu puerta.

martes, 13 de mayo de 2014

EL ASESINO DE RECUERDOS

La sombra del olvido acecha
escondida tras la cortina de humo de la esperanza baldía
aguarda, como su hermana la de la guadaña.
Siempre traidora, siempre violenta
arranca el recuerdo de la memoria marchita.

La sombra del dolor eterno
escuece en los ojos
al caer las lágrimas que abrasan
como gotas de ácido sulfúrico,
produciendo un dolor que no evita el fin de la historia escrita en un cerebro consumido.

La inmortalidad añorada por el ser que olvida
se esfuma,
porque ni escrita perdura en su memoria muerta.
Mira sin percibir en la mirada nada.
Admira los colores y las sombras,
sobre todo esas sombras que lo acechan en la oscuridad de su mente y de su ruina.

Y sonríe, con sonrisa boba y muerta,
de niño devuelto a la absurda vida
si el regreso a esa niñez fuera empezar de cero, la adoraría.
Mas su aparición solo persigue una cosa:
alimentarse del recuerdo de la vida que termina.

El asesino es invisible, ni siquiera sombra, no abulta.
no pueden verlo, ni combatirlo, ni quemarlo, ni domarlo.
Ningún sentimiento humano lo domina.
El más cruel enemigo del hombre, el olvido y la muerte de la memoria amiga.




sábado, 26 de abril de 2014

¿QUÉ HA HECHO HOY LA VIDA?

¿Qué ha hecho hoy la vida?
Hoy me regaló una flor.
Ayer me pinchó con sus espinas malditas.
Mañana me lanzará piedras en forma de lluvia, escondida tras las esquinas.
¿Qué ha hecho hoy la vida?
Hoy me regaló una sonrisa.
Por la mañana una atisbo de duda.
Al mediodía una cálida brisa marina.
Por la tarde un gemido de pasión.
Por la noche el sabor del recuerdo de unos besos en mis labios.
¿Qué ha hecho hoy la vida?
Sin mover apenas una milésima de milímetro una estrella.
Ha encendido la hoguera de mi esperanza.
Y ahora será imposible que me hunda en el barro de su codicia egoísta.

martes, 8 de abril de 2014

IMAGEN

Imagen,
abismo de letras muertas
llueve barro en la terraza,
las flores se marchitan y lloran
las moscas las engullen, sembrando gusanos en sus macetas.
Imagen,
falsa verdad, verdadera mentira
no se refleja en los espejos,
en realidad no existe en la tierra árida de los ojos muertos.
Imagen,
películas como drogas adictivas
hacen soñar con mundos mejores que no existen en el planeta.
Granizan trozos de comida podrida
arrojada desde los rascacielos repletos de dinero.
Imagen,
tan falsa que creer en ella es matar las ideas de vida,
los seres débiles, mendigan
se rompen los brazos y se arrancan la piel,
desean que la imagen exista,
aman un deseo ficticio,
una imagen irreal, una sombra de vida.

viernes, 7 de marzo de 2014

POEMARIO CANCIONES DE BÚSQUEDA

Después de un tiempo de reposo, Wisquensin ha cerrado otra etapa de su vida. Este poemario saldrá a la luz en breves. A partir de este momento nuevos poemas describirán las nuevas experiencia de su vida.

Espero que os guste lo que surja de mi mente a partir de ahora, como os ha ido gustando lo que he plasmado en mis versos hasta el momento.

Gracias por seguirme siempre.